Você diz “Eu tenho pânico. Eu não desejo isso pra ninguém. Parece que vou morrer, mas nunca morro”. E eu sei exatamente de que sensação está falando. Às vezes vem uma vontade de lhe dizer que todo mundo tem, mas você quer ser diferente, e eu não me sentiria bem estragando isso. Começa a história do supermercado, e depois do elevador, e depois sobre seu pavor em dirigir, e me vem novamente aquela vontade de lhe dizer que todo mundo sente isso, porque ninguém suporta mais o caos que é viver. Ninguém mais sabe lidar com nada, os consultórios de psicologia tão cheios e você não é o único que quer correr da multidão. Mas você tem essa mania de querer justificar o seu fracasso, de inventar mil e uma desculpas pra não ter que admitir que você não soube fazer sua vida dar certo. Então você começa a discursar que eu não sei como é ter problemas, e que sofrer de amor é infantilidade. Eu sento encolhida no canto do meu banheiro e choro, porque eu sempre acho que você tem razão, mas você não tem.
Cynthia Christine
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